Y pasa el tiempo - Revólver

Oh Night., originalmente cargada por Simon Pais-Thomas.

El ojo que ves no es ojo porque tú lo veas, es ojo porque te ve.
(Antonio Machado)

Perdóname

Perdóname
por todos mis errores,
por mis mil contradicciones,
por las puertas que crucé.
Discúlpame
por quererte igual que antes,
y por no poder callarme,
ni siquiera hoy lo haré.
Hay demasiados
corazones sin consuelo,
es demasiado frío este momento,
cuando siento que te pierdo
Entiéndeme
por todas mis locuras,
fueron la mitad más una
de las que te he visto hacer.
Discúlpame
si te duele lo que veo,
demasiados buitres negros,
tú eres demasiado bueno para ellos

Elegante Pep

Se ha colado un elegante en los banquillos. Tiene uno ochenta de tío bien cumplido y una barba de descuido de tres o cuatro días, que va muy a juego con la alopecia en curso, también descuidadamente descuidada. Se supone que pasa mucho rato ante el espejo, para luego salir con si al espejo no se hubiera mirado nunca.
Se llama Pep Guardiola. De más joven, le quitaba el sitio a Bosé en los cromos de las carpetas de las adolescentes en flor, y ahora es un moreno de mucho filón en los foros de Internet, donde igual las casadas le piden un hijo que los canallas anónimos le adornan de dudosito. Ya sabemos que a los guapos se les llama de todo, mayormente desde Internet, que es un orfeón de golfos injuriantes que no dan la cara.
Lo que pasa con Guardiola es que es un hombre de carácter, pero no suda, como Camacho, y da unas ruedas de prensa, tras los partidos, que son un cruce de catálogo de jerseys de aire british y ponencia de cordura con toda la sintaxis en su sitio. Quiero decir que Guardiola se aúpa sobre la furia española, aunque vive de pie su trabajo y no al contrario, que es lo que les pasa a tanto guapitos de su gremio, que se echan encima todo el escaparate de Dolce y Gabbana del momento, y van hechos unos sobrantes horteras, pendientitos incluidos. En el colmo, asoma que no ha tenido entre sus vicios el leer sólo los pies de foto. Para futbolista, le sobraba vocabulario. Para modelo, le sobra la pasarela. Para entrenador, le falta un chándal. Escribo esto porque no me parece mal modo de encerrar una personalidad que no hay quien encierre, porque excede el tópico de su oficio, y porque también excede sus caprichos o devaneos de tío al que le molan los trapos, como cuando desfiló para Antonio Miró, allá por los noventa. La calle, puesta a censurar, pretexta que un traje de Armani o Miró no es lo propio para un banquillo de deportista, pero Guardiola ya iba de traje impecable cuando era titular del Barça, sólo que el traje no se le veía. En España, han jugado de traje él, Zidane, Laudrup, y pocos más. De modo que Guardiola se ha puesto el traje negro que ya llevaba, y a ese uniforme le agrega a menudo capuchas de trenca, corbatitas de John Lennon, y algunas prendas de Dsquared 2, que es otra de sus marcas favoritas. Va al Nou Camp como si fuera al Liceo, y por eso no acaba de gustar a los que consienten la estética de Luis Aragonés, que puede ser cualquier cosa menos estética.
Se escapa de la galería de metrosexuales de su ramo por contención, o sea, por el traje riguroso, y supera al bien vestido de toda la vida porque se adorna con las artesanías italianas de cinturón o pashmina que usan Beckham o Brad Pitt, y que en éstos sólo quedan como un exceso más de fashion victims. Parece que le sobra algo a su indumentaria, pero todo va bien medido. De ahí que resulte un exótico. Como que frecuenta a Vilar Matas o a David Trueba, y parece estar sentado en el banquillo sobre un libro de poemas. Se nota que la lectura consta en su singular fondo de armario. (A. Antonio Herrera)